La pieuvre noire
Robert Morcet [Morcet, Robert]Un vent glacial chargé de flocons blancs fouetta le corps dénudé d'Igor
Illitch quand on l'arracha brutalement du siège arrière de la
Rolls-Royce Flying Spur, aussi noire et rutilante qu'un corbillard de
luxe.
Dans ce coin de campagne perdu, à une centaine de kiloÂmètres de
Moscou, le thermomètre affichait moins dix, alors que l'hiver russe
était déjà fini depuis plus d'un mois.
Au loin, le croassement lugubre des corbeaux se perdait dans la
bourrasque glacée. Cette campagne enneigée ressemblait à un paysage de
l'au-delà avec ses champs immenses recouverts d'un linceul blanc à perte
de vue et ses arbres aux branches maigres. Le gris du ciel couleur de
plomb endeuillait les nuages.
La morsure impitoyable du froid coupa la respiration d'Igor Illitch. Il
eut la sensation atroce de congeler vif. Son corps rachitique le faisait
ressembler à un poulet décharné. De son torse, on ne voyait que deux
rangées de côtes saillantes prêtes à transpercer sa peau bleuie à chacun
de ses pas hésitants.
Le petit informaticien de cinquante-deux ans faisait pâle figure avec
son gabarit poids super mouche, à côté des deux colosses en noir qui le
serraient de près.
- Ça me fait plaisir de t'inviter chez moi, Illitch. J'espère que ma
datcha te plaira, lança Nicolaï Karpov, avec un sourire cruel.